笔墨凝情，纸短情长。 当镜头定格的年味化作笔尖流淌的温情，那些藏在烟火里的欢喜、融在时光里的眷恋、凝在心底的思考，都成了最动人的新春告白。

2026年“年味印记”春节文影征集活动征文类优秀作品如约而至。同学们以文为媒，以字为笺，将对新年的感悟、对家乡的思念、对传统的理解娓娓道来。此刻，让我们一同徜徉文字的世界，品味笔尖下的中国年～

一等奖作品

《最后的竹灯》

作者：2023级物流管理专业 李文杰

祖母做灯笼，是从腊月二十三灶王爷上天那天开始的。

后院的角落堆着陈年的毛竹。她选竹有讲究，要向阳坡上长了三年的青竹，竹节匀称，泛着温润的黄色光泽。她握着小锯，锯口咬进竹身时发出“咝咝”的声响，像冬日最后的蝉鸣。我蹲在一旁，看竹屑打着旋儿飘落，空气里漾开一股清冽的、带着甜味的寒气。

“竹有骨。”祖母的手在竹节上摩挲，老茧蹭过光滑的竹面，“做灯笼，先要懂得竹子的脾气。”

她剖竹时，刀刃沿着竹纹推进，竹身顺从地裂开，露出洁白的肌理。篾条在她指间诞生，薄如宣纸，却又韧如弓弦。那些篾条在清水里浸泡一夜，吸饱了水，变得异常柔顺。清晨，祖母坐在天井的朝阳里，开始编灯笼的骨架。她的手指像穿梭的梭子，篾条上下翻飞，交叉，缠绕，收紧。竹篾摩擦时发出“悉悉索索”的声音，细密而绵长，仿佛时光本身在编织。

骨架成型，是一个饱满的球体。祖母把它举起来，对着光眯眼瞧：“灯笼的魂，全在这骨架上。要圆，要正，每一根篾的力气都得匀。”

然后是最重要的环节——糊纸。祖母用的不是普通红纸，是她亲手染的棉纸。朱砂、茜草、苏木，在石臼里捣成浓浆，纸浸进去，慢慢吃透颜色。那样的红不是刺眼的艳，是沉静的、有厚度的红，像窖藏多年的酒，也像暮色将合时天边最后一抹霞光。

她刷浆糊，用的是面粉打的糨糊，气味朴拙。棉纸覆上竹骨，她用鬃毛刷轻轻扫过，纸面立刻驯服地贴合，没有一丝皱褶。灯笼在她手中缓缓转动，红纸一截一截覆盖竹骨，直到完全闭合，成为一个完美的、会呼吸的整体。

“老话说，灯笼是收拢光的东西。”祖母的声音很轻，仿佛怕惊扰了什么，“其实它收拢的，是人的眼睛。”

除夕夜，灯笼点亮了。烛火在棉纸后摇曳，竹骨的影子投在纸面上，像一幅会流动的水墨画。那光不是照明用的，它太柔和，太暖，只够照亮灯笼自身，以及灯笼下小小的一圈土地。可是奇怪，当几十盏这样的灯笼挂满屋檐、树梢，整个院子都浸在一种蜂蜜般的光晕里。人影在光里走动，变得缓慢而温柔，连笑声都裹上了一层茸毛。

年初一，天蒙蒙亮，我跟父亲去祠堂上灯。山路上的雪还没化净，灯笼在晨雾里浮着，像一颗颗缓慢游动的红心。祠堂里，上百盏灯笼汇成一片温暖的、跳动的海。列祖列宗的牌位静默在光里，尘埃在光柱中浮沉。那一刻我忽然觉得，这些灯笼或许真的收拢了什么——收拢了一年来散落的目光，收拢了生者与死者之间那些无法言说的凝视。

去年春节，祖母的手再也握不稳竹刀了。她在灯下坐了很久，最后只说：“竹子没了。”不是后院的竹子没了，是做灯笼的那种竹子，那种懂得和人对话的竹子，没了。

今年，我在超市买了塑料灯笼，电池驱动，能唱《恭喜发财》，还能变幻七种颜色。它很亮，亮得刺眼。我把它挂在阳台上，看它在都市的夜空里孤独地旋转。忽然想起祖母说过，最早的灯笼，用的是茧纸——蚕吐丝作茧，茧煮烂了成纸，纸糊成灯笼，灯笼装着烛火。一个生命耗尽自己，变成另一个生命的光。

那么竹呢？一根竹子用三年的时间生长，然后被剖开，被编织，最后变成光的容器。它收拢过多少代人的目光？那些目光如今又散落在哪里？

我的塑料灯笼还在唱着，它的光均匀、稳定，永不熄灭。可我知道，有些光已经永远熄灭了——当最后一根懂得年味的竹子被剖开，最后一个记得如何收拢目光的人阖上眼睛。

远处有烟花炸开，瞬间照亮夜空，又瞬间熄灭。我关掉灯笼的开关，黑暗涌来。在黑暗的最深处，我仿佛又看见了那蜂蜜般的光晕，听见竹篾摩擦时“悉悉索索”的声响，像雪落，又像时光正在编织自己最后的骨架。

《春联红里的一抹白》

作者：2024级生物工程专业 陆植聪

除夕早晨，我帮父亲贴春联。梯子不够高，他踮起脚尖，我在下面扶着。浆糊刷在门框上，春联展开，父亲的手在微微发抖——那双手曾经能同时托起我和整张年画。

“往左一点，再往下。”他指挥着。我抬头看他，阳光打在他花白的头发上，竟有些刺眼。什么时候开始，父亲需要我帮忙贴春联了？记忆里总是他一个人完成所有事，我在旁边捣乱，把浆糊抹得到处都是。

厨房里传来母亲切菜的声响，笃笃笃，有节奏地响着。我跑去看，她正把肉切成均匀的薄片，刀法依然娴熟。只是每切一会儿，就要停下来，揉揉眼睛。她说那是老花眼，不碍事。

“妈，我来切吧。”

“你会切什么，去陪你爸贴春联。”

我固执地接过刀，切出来的肉片厚薄不一。母亲在旁笑着，那笑容里有些东西让我鼻酸——是我终于能分担了，还是我们都在老去？

年夜饭桌上，父亲破例倒了半杯白酒。他举杯时，我看到他手背上的老年斑。母亲不停地给我夹菜，仿佛我还是那个挑食的孩子。电视里的春晚还没开始，屋里已经温暖如春。

“记得你小时候，”父亲抿了一口酒，“有一年除夕非要放烟花，等不及十二点，在院子里就点着了。结果把邻居家晒的腊肉熏黑了。”

“赔了人家一整条呢。”母亲接话。

我们笑着，那些年的画面一一浮现。我突然意识到，所谓年味，就是这些重复了无数遍的故事，每年除夕都被重新提起，越说越有味道。

窗外偶尔有鞭炮声传来。父亲起身去给祖先上香，母亲收拾碗筷。我跟到厨房帮忙洗碗，她没拒绝。

“妈，我帮你洗碗，你去歇着。”

“我哪歇得住。”她嘴上这么说，却解下围裙递给我。

水有些烫，油渍需要多洗几遍。我笨拙地刷着锅，母亲就站在厨房门口看着我。那目光让我想起小时候，我写作业时，她也这样站在门口看。

“你爸年轻时，”她忽然说，“贴春联从不让人帮忙。有一年从梯子上摔下来，胳膊伤了，还非要自己贴。”

“为什么？”

“倔呗。觉得是一家之主，什么事都得自己扛。”

我回头看父亲，他正对着祖宗牌位鞠躬，背影有些佝偻。那个曾经无所不能的人，如今贴春联需要我在下面扶着。

零点将近，我们下楼放烟花。父亲点燃引线后快步后退，脚步有些踉跄。烟花升空绽放，照亮他仰起的脸。火光明明灭灭，我看见他眼中有光，不知是烟花的倒影，还是别的什么。

母亲挽着我的胳膊，轻轻说：“你爸今年特别高兴，你回来了。”

我突然明白，这些年味里最浓的，不是春联的红，不是烟花的绚烂，而是父母鬓角越来越明显的白。那白色里，藏着无数个等我回家的日子。

上楼时，父亲走在前面，楼梯间的灯把他的影子拉得很长。我踩着他的影子，一步一级。母亲在后面慢慢跟着，嘴里念叨着明天初一要吃素。

推开家门，春联在灯光下红得耀眼。那抹红色守护着的，是越来越白的岁月，是越来越浓的等待，是无论走多远都要回来的团圆。

所谓年味，不过是一家人在岁月里相互陪伴，看着彼此老去，却依然能在除夕夜围坐一桌，笑着说起从前。而那些白色终将覆盖所有红色，在此之前，让我们好好相爱。

二等奖作品

《年》

作者：2025级电子信息工程专业 许诗漫

那日，爸爸从柜子里取出那卷红纸时，我正在帮妈妈擦窗台。他叫我：“妮妮，今年你来写春联吧。”

我愣了一下，随即笑了：“好啊。”

往年这时候，我都在房间里写作业。妈妈总会说：“让你爸写就行，你抓紧学习。”于是我就心安理得地躲在书堆后面，听着客厅里爸爸一个人裁纸、研墨、写字的动静，偶尔探头看一眼，又缩回去。春节对我来说，不过是几天不用早起的假期，题还是要做，书还是要背。

今年不一样了。上了大学，好像突然被允许做很多“闲事”。

我洗净手上的灰，走到餐桌前。笔墨已经摆好，红纸裁成长条，压平在桌上。我拿起毛笔，蘸了蘸墨，在砚台边刮了刮。

“写什么？”我问。

“大门上写‘春回大地’，房门上写个‘福’字就行。”爸爸在旁边静静地站着，看得出他眼里有些期待。

我悬腕落笔。第一个字写完，爸爸凑近看了看，说：“嗯，比我强，你这字练过就是不一样。”妈妈从厨房探出头：“那是，我们闺女从小写字就好看。”

我心里有点小小的得意。确实，我的字从小就被老师夸，只是往年这些夸赞都被“学习要紧”挡在了门外。

弟弟跑过来，趴在桌边看我写第二个字。“姐姐，你真厉害！”他眼睛亮亮的。

我很开心受到家人的认可，手里的笔却更稳了些。

写了几个，我发现爸爸一直在旁边站着，手微微攥着。我突然想起，往年那些歪歪扭扭的春联，是不是他一个人默默写的时候，也期待过我能来看看？只是那句“学习要紧”，把我们都框在了各自的角色里。

“爸，你也写一个？”我把笔递给他。

他摆摆手：“不写不写，手抖，写不好。”

“没事，写一个，贴我房门上。”我把笔塞给他。

爸爸犹豫了一下，接过笔，在另一张红纸上落笔。他的手确实有点抖，但那个“福”字还是稳稳地站住了，笔画朴拙，像他这个人。

“挺好。”我说。

爸爸笑了笑，把笔放下，又看了看自己的字，再看看我的，没说话。

下午贴春联，我端着写好的春联走到大门口。弟弟在下面递胶带，爸爸踩着凳子贴。他问：“正了吗？”我和弟弟后退几步：“左边高点……再高点……好了好了，正了！”爸爸贴好，跳下来，我们仨一起仰头看。“春回大地”四个字端端正正，在冬日斜阳下泛着微微的光。

“好看。”弟弟说。

我也觉得好看。不是字多好看，是这场景好看。

晚上和妈妈准备年夜饭。似乎是南北方差异，我们家过年不吃饺子，妈妈做的是糖醋排骨、清蒸鲈鱼、油焖大虾，还有卤面……我在旁边打下手，剥蒜、择菜、递盘子。妈妈一边炒菜一边念叨：“这排骨要炖烂点更好吃……鱼要新鲜，你爱吃……”油烟机嗡嗡响着，她的声音混在里面，断断续续，却很清晰。

“妈，我来炒一个？”我突发奇想。

她看了我一眼，笑了：“行，你来。”把锅铲递给我，自己在旁边看着。我翻炒着排骨，油星溅到手背上，妈妈递过来一张纸巾：“擦擦，以后常做就会了。”

吃完饭，去表姑家走亲戚。记得去年为了备战高考，我哪都没去，只是在家学习。表姑看见我，拉着我的手问长问短：“大学怎么样？吃得习惯吗？瘦了……”我一一答着，心里暖洋洋的。

回来的路上，爸爸说：“你表姑夸你呢，说你懂事了。”我看着车窗外，烟花在夜空里一朵一朵绽开，有的近，有的远。

到家时弟弟在门口等着，手里拿着烟花棒。“姐姐，来放！”他塞给我一根，自己点了一根。我们俩站在院子里画圈，火星飞溅，划出一道道光。弟弟说：“姐姐，以后每年你都陪我放烟花吧。”我说好。

夜深了，我站在门口，又看了看下午贴的春联。“春回大地”四个字安安静静，在门灯下投下淡淡的影子。屋里透出灯光和电视里春晚的声音，妈妈在收拾碗筷，爸爸在看新闻，弟弟还在院子里点最后一根烟花。

我忽然想，年味到底是什么呢？

是墨香，是烟火气，是妈妈在厨房忙碌的背影，是爸爸递过来的毛笔，是弟弟亮晶晶的眼睛，是表姑拉着我的手说的那些话。是被“学习要紧”耽误了那么多年的，此刻终于握在手里的，滚烫的、柔软的、具体的生活。

这个年，我十八岁。终于不是春节的客人了。

《泉州畔的绿色守岁：当环保遇见最浓的年味》

作者：2025级环境工程专业 林子卓

作为环境工程专业研一的学生，来晋江校区的第一个学期，我几乎都在实验室与文献中度过。我曾以为，我的春节会像往年一样，在满城的硫磺味和堆积如山的礼品盒中匆匆流过。然而，2026年的这个春节，当我带着专业的视角回到家中，或者说，当我将所学的知识投射到这片闽南土地的节庆日常中时，我发现，“年味”这两个字，竟然有了更厚重、更清新的底色。

泉州的年味，是从腊月十六的“尾牙”后开始浓郁起来的。往年我只觉得家家户户“敬天公”的香火缭绕是一种视觉符号，而今年，我留意到了邻居阿嬷手中的“新装备”。在准备拜拜的供品时，她不再像过去那样扯下一大卷透明胶带封住塑料罩子，而是小心翼翼地用可降解的红绳捆扎糕点。门口焚烧金纸的桶边，多了一个贴有“纸灰专用”的小铁桶。父亲告诉我，这是社区今年倡导的“文明敬香”。看着那些曾经随风飘散的香灰被集中收集，我忽然意识到，所谓“敬天”，除了祈求风调雨顺，维护头顶这片干净的蓝天，或许才是现代人对天地最虔诚的敬畏。

除夕的年夜饭，是我们家最隆重的仪式。以往，满桌的海鲜大餐后，等待的是混杂着剩菜、贝壳、纸巾的巨大垃圾桶。今年，我主动揽下了洗碗的活，并在厨房多放了两个空盆。看着母亲疑惑的眼神，我笑着解释：“妈，咱们今天搞个‘垃圾分类版’的年夜饭。”鱼骨、虾壳归为厨余，饮料瓶和啤酒罐洗净压扁是可回收物，那些油腻的食品包装袋则放进其他垃圾。起初父亲还嫌麻烦，但当电视里播放着热闹的春晚，我们一家三口在灯下边聊天边分类垃圾时，那种有条不紊的默契，竟比往年单纯的吃喝多了一份合作的温情。我告诉父母，在实验室里，我们环境工程的学生正在研究的就是如何让这些“放错地方的资源”重获新生。父亲听后，认真地举起啤酒瓶对我说：“那这个，就是我们家的‘第一批实验原料’。”

最让我触动的，是“迎财神”的清晨。往年此起彼伏的“开门炮”震耳欲聋，硝烟弥漫整条街道。今年，虽然仍有零星的鞭炮声，但明显稀疏了许多。取而代之的是，社区里多了几个专门收集烟花爆竹残屑的回收点，并有志愿者拿着小喇叭宣传禁燃区的规定。我带着小侄女，用去年留存下来的电子鞭炮，模拟出“噼里啪啦”的热闹声响。小侄女不再捂着耳朵尖叫，反而跟着电子鞭炮的声音手舞足蹈。那一刻我突然明白，年味不是噪音和烟雾制造出来的喧嚣，而是这种代代相传的、迎接新年的喜悦心情。

在这篇文字的末尾，窗外是晋江安静流淌的江水，屋内是母亲煮好的热腾腾的汤圆。作为环境工程的研究生，我深知我们守护的不仅仅是绿水青山，更是这绿水青山间孕育出的万家灯火。这个春节，我用专业知识过滤掉了年俗中的一些“杂质”，却沉淀出了更加浓郁、更具生命力的“年味”。

这份年味，藏在可降解红绳的结里，藏在分类回收的垃圾袋里，藏在电子鞭炮的红光里，更藏在一个环境学子对家乡、对专业、对未来最朴素的热爱里。

《别样的年味》

作者：2025级电子信息工程专业 刘嘉扬

我的家乡在甘肃，祖国的西北、钢城的摇篮、长城的尽头——嘉峪关。嘉峪关的冬天，风总是硬的，冷的，像刀子。 今年过年，这风仿佛直接吹进了屋子里。除夕下午贴对联，我刚把新联贴上一个角，母亲便唠叨：“往右点！高了高了！唉，你怎么连个对联都贴不正”我站在凳子上，举着横批，手被寒风冻得通红，听着身后的数落，心里那点过年的仪式感，被吹得七零八落。

往年不是这样的。记忆里贴对联，父亲掌梯，我递胶带，母亲在远处指挥，嘻嘻哈哈一阵就贴好了。可今年，父亲在外面订了年夜饭，母亲因为生活中的琐事而内心焦躁，总觉得一切都不对劲。 那顿年夜饭，是在一家饭店吃的。吃的不是团聚和亲情，而是亲戚眼中的“察言观色”和“礼尚往来”。菜端上来，毛血旺的辣椒呛过了所有本该有的年味。我尝了一口梅菜扣肉，皱起眉头：“太腻了，不如家里做的。”父亲倒酒的手顿了顿，没说话。满桌子菜，热气腾腾，我们却吃得“没味”。弟弟匆匆扒了几口饭，抹抹嘴：“我约了人打麻将，先走了。”我看着他离去的背影，想说“陪我聊会儿吧”，却终究没说出口。他今年迷上了麻将和台球，手机里是永远约不完的牌局和球局。而我们之间，除了“妈叫你吃饭”，好像也没别的话了。 回家的路上，有人在放烟花，砰的一声炸开，五颜六色，照亮了我沉默的脸。突然间，我想起了小时候的年……

同样是寒风凛冽的冬，但每到过年，厨房里的热气，家人之间的温情总能盖过一切寒意。对联会在三十的前一周挑定，果蔬会在前一天备好。早上一贴完对联，剩下的时间就专属于我和弟弟了。

捂着耳朵，拿燃香去点炮，火光里都是我们的尖叫和笑声。有时把鞭炮扔进雪堆，“啪”的一声脆响，雪地上炸开一个小坑；有时塞进空铁罐，“咣”的闷响，罐子飞起老高。大人的叮嘱总在耳旁被风吹去，那根香越烧越短，快乐却越放越长。

晚上7点，年夜饭做好了，摆盘的位置与荤素的搭配也十分考究——凉菜打头阵，热菜依次登场。红烧肉炖得软烂，清炖羊肉热气袅袅，漂着清脆的蒜苗。微微调整某个盘子的位置，就像画家在完成作品后的最后一笔。每当饺子端上桌之时，筷子便在盘沿相撞，像一场没有硝烟的战争。咬到硬币的欢呼自己今年将要来财。吃到红枣的窃喜自己“功名富贵，定不涉虚了”。吃到豆腐的便觉得自己将要享整整一年的“腐（福）”。每一个嘎嘣作响的瞬间，都是新年许下的暗语。

吃着饭，窗外鞭炮声渐起，电视里春晚刚好开始。歌舞热闹，小品逗笑，以前的小品总是不乏笑点与乐趣。父母看不懂网络梗，却也跟着乐，我们虽把千百遍的烂梗看透了，但看到长辈开心的模样，也跟着乐。

今年我也买了炮，就三挂鞭。零点多，我独自下楼点燃。噼里啪啦响了十几秒，硝烟散去，回首看向那些天真无邪的孩童放着那五彩斑斓的烟花，心里希望他们永远不要长大。回到家，春晚正演着小品。我坐在沙发上，看着屏幕里的人们尬笑，觉得离他们很远。电视机的声音那样热闹，却像一个背景音。打游戏的在打游戏，刷视频的在刷视频。 我突然想，年味到底是什么？是年夜饭桌上，有人记得你爱吃的那道菜；是弟弟放下手机，哪怕只陪你聊十分钟的耐心；是窗外烟花炸响时，身边有人和你一起抬头。

也许是我们已经长大，开始学着做年夜饭，备年货，晚辈递红包，走这些固定的流程。可我也知道，年味不在别处，就在这些日常的缝隙里。也许它从未消失，只是换了模样，等我去发现。或许明年，我不再期待一顿完美的年夜饭，而是学着去包容母亲的唠叨；不再强求弟弟的陪伴，而是给他留一盏晚归的灯； 零点钟声敲响，我站在窗前，看着远处零星的烟火。 春节还是这个春节，雄关还是这座城。变了的，是年味的形式；不变的，是我们对团圆的渴望。而那些落空的期待，也许正是生活教给我们的另一课：真正的年味，不在热闹里，而在内心的安放中。

窗外，又起风了。但我知道，春天，终究是要来的。

活动结语

镜头定格烟火瞬间，文字镌刻新春深情。2026 年“年味印记”春节文影征集活动的优秀作品展示至此圆满落幕。从光影里的年夜饭、贴春联、民俗盛景，到笔墨间的竹灯记忆、鬓角霜白、绿色守岁，全院师生用多元的表达，诠释了年味的万千模样，也让中华优秀传统文化在镜头与笔尖中得以传承与新生。

年味，是祖母竹灯里的烛火，是春联红里的鬓角白，是墨香烟火里的寻常生活，是西北雄关下的温情坚守，也是闽南江畔的绿色创新。它藏在岁月的褶皱里，融在家人的陪伴里，刻在每个人的心底里。

此次活动，我们以文影为桥，凝聚了学院的温情，让年味在分享与感悟中生生不息。未来，学院也将继续开展更多富有文化底蕴的校园活动，邀你一同以多元之美，品文化之韵，感受节日温情，共筑温暖校园～